SÁTIROS, FAUNOS Y NINFAS

 A veces el poeta no sabe si coger la hoja de acero, sacar punta a su lápiz y hacerse un verso o sacarse una vena y hacerse un muerto.  -Gloria Fuertes-

En una noche tórrida de verano,

un sátiro con el verso erecto se acuesta

en la superficie desnuda de un poema.

Se deja llevar por hipérboles y anáforas.

Se topa con un verso a cuatro patas.

Lo palpa, lo manosea, sílaba a sílaba.

Es un verso tetrasílabo de nalgas pomposas.

Roza los pezones de un pareado de versos orondos.

Desciende por las ondulaciones de la estrofa.

Acaricia versos púbicos.

Explora la hendidura de un verso peludo.

Es lúbrico y esdrújulo.

Sus efluvios son cautivadores.

Mete la lengua hasta el fondo del verso.

Separa el diptongo por el reverso y el anverso.

Hay excitación de vocales y consonantes.

Brotan onomatopeyas incontenibles.

Los versos agudos empiezan a jadear.

Los versos sueltos copulan sin rima ni métrica.

Los versos bisílabos resoplan sofocados.

Aparecen versos enculados por sinalefas y dialefas.

Hay un verbo que no para de conjugar besos impúdicos.

Un pronombre posesivo estampa un verso negro

y provoca un espasmo lírico incontrolado

en el ano de un verso.

El sátiro ya no puede más con tanta orgía de versos.

Con su descomunal falo tetradecasílabo

acaba eyaculando una oda a los faunos y ninfas

que fornican en las puertas del infierno

porque los hombres no saben habitar la Tierra.