O C T U B R E

Mi voz hoy sólo

tiene palabras de melancolía.

Sobre la tarde inmensa cae la lluvia

monótona, fría.

Carlos Bousoño

En tierra, mar y cielo,
en ti y en mí,
en nosotros muere el verano.
Muerte llena de oro.
Paisajes encendidos.
La luz del limbo.
Así es el otoño.
La languidez de una mirada
perdida en el tiempo.
Una flor desolada
por el viento frío.
Un alma perezosa
que se la lleva el río.
Arrecia la lluvia,
cantan las ranas,
bailan las penas.
La fruta madura caída
en el suelo del olvido.
Así es el otoño.
El grano fecundo de un racimo.
La incisión del higo.
La dulce herida de estar vivos.